己收吧。”

&esp;&esp;“给我一包烟。”林路深大剌剌伸出手，“我去阳台抽。”

&esp;&esp;钟剑蹙了下眉，正犹豫时，林路深却像是忽然想到什么似的，嘴角一扬，“算了，不用了。”

&esp;&esp;林路深的笑容冷涔涔的。他弯腰从地上捡起李孤飞的风衣，朝内袋摸了会儿，从里掏出一包烟，以及一个打火机。

&esp;&esp;“哟，跟我一模一样。”林路深毫不客气地抽出一根烟，“就这还敢说跟我不熟，虚伪。”

&esp;&esp;钟剑盯着那件被林路深放在膝盖上的风衣，眉间不悦，显然觉得格外碍眼。

&esp;&esp;“林林，你少抽点儿。”钟剑话到嘴边，却十分克制，“再这样下去，迟早肺得炸。”

&esp;&esp;“人都会有死的那么一天的，无所谓。”林路深说完，把风衣一甩披到身上。他从轮椅上站起来，撑着走了两步，拉开玻璃门在阳台的椅子上重重的坐下，点燃了手中这根李孤飞的烟。

&esp;&esp;入夜，整个城市进入安眠，只有中秋的月亮还悬在天上。

&esp;&esp;钟剑靠在玻璃门前，静静地望着林路深。

&esp;&esp;而林路深披着风衣，好似从中嗅到风衣主人的气息。他躬身坐着，淡淡地吸了一口，“对了，帮我把公子送来。”

&esp;&esp;“想它了。”林路深三两口吸完手上这根烟，又抽出一根点上，“趁着它还没来，我多抽几根。”