己收吧。”
&esp;&esp;“给我一包烟。”林路深大剌剌伸出手,“我去阳台抽。”
&esp;&esp;钟剑蹙了下眉,正犹豫时,林路深却像是忽然想到什么似的,嘴角一扬,“算了,不用了。”
&esp;&esp;林路深的笑容冷涔涔的。他弯腰从地上捡起李孤飞的风衣,朝内袋摸了会儿,从里掏出一包烟,以及一个打火机。
&esp;&esp;“哟,跟我一模一样。”林路深毫不客气地抽出一根烟,“就这还敢说跟我不熟,虚伪。”
&esp;&esp;钟剑盯着那件被林路深放在膝盖上的风衣,眉间不悦,显然觉得格外碍眼。
&esp;&esp;“林林,你少抽点儿。”钟剑话到嘴边,却十分克制,“再这样下去,迟早肺得炸。”
&esp;&esp;“人都会有死的那么一天的,无所谓。”林路深说完,把风衣一甩披到身上。他从轮椅上站起来,撑着走了两步,拉开玻璃门在阳台的椅子上重重的坐下,点燃了手中这根李孤飞的烟。
&esp;&esp;入夜,整个城市进入安眠,只有中秋的月亮还悬在天上。
&esp;&esp;钟剑靠在玻璃门前,静静地望着林路深。
&esp;&esp;而林路深披着风衣,好似从中嗅到风衣主人的气息。他躬身坐着,淡淡地吸了一口,“对了,帮我把公子送来。”
&esp;&esp;“想它了。”林路深三两口吸完手上这根烟,又抽出一根点上,“趁着它还没来,我多抽几根。”